martes, 11 de diciembre de 2012

LAS LEYES DE LA FRONTERA

Las Leyes de la frontera de Javier Cercas


   Hoy paso a comentar el último libro publicado por Javier Cercas en Mondadori éste mismo año y que presiento que será un gran éxito de ventas y pienso que de crítica.

   Parto de una premisa que creo que debo de explicar para que se comprenda un poco lo que pienso escribir y es que me encanta Javier Cercas, lo que cuenta y sobre todo como lo cuenta. Creo que como la gran mayoría de lectores descubrí a Cercas con Soldados de Salamina, le he seguido en sus artículos de prensa, lo leí hace unos meses en La velocidad de la luz y que si bien hace unos cambios en el estilo, la temática sobre el hombre y su destino sigue siendo la clave de su obra.


   El destino, ahí es donde está la grandeza de la obra de Cercas, la relación de los personajes con lo que les toca vivir o la vida que en definitiva buscan, pues el destino no deja de fabricarse día a día y no depende de que un ente superior nos lo dicte o nos lo imponga.


   Las leyes de la frontera es la crónica del fracaso de parte de una generación que le tocó vivir la juventud desde uno de los lados de la frontera, en éste caso hace el símil con la Fontera Azul, esa serie de televisión japonesa de los setenta en que nos narra la épica de unos ladrones que luchan contra la injusticia en la época del siglo X en China. Claro los ladrones son los protagonistas de la historia, los quinquis que nacieron al albur de la democracia en éste país con un falso mito de héroes porque habían nacido en entornos poco favorecidos como fueron los barrios de las periferias y urbanas y en algunos casos céntricos también. Jóvenes que fueron pasto de las drogas, del SIDA y de un modo de vida en el que ser un chorizo no estaba mal visto en su entorno.

   No cuento más, recomiendo su lectura lo devorareis en un par de días.
   Pongo un pequeño vídeo sobre la serie mencionada: La Frontera Azul.


miércoles, 5 de diciembre de 2012

VERANO Y AMOR

     Me aproximo por primera vez a una novela del gran autor irlandés en lengua inglesa William Trevor (1928), no sé si desconocido para el público español, pero sí al menos para mi. Si hiciese una pequeña semblanza diría que nacido en el condado de Cork en el seno de una familia irlandesa y protestante de clase media, completó sus estudios en el prestigioso Trinity College de Dublín, empezando su vida laboral como escultor hasta que dedicado por completo a la literatura, pasando por la publicidad, llega a publicar más de veinte novelas, una quincena de colecciones de relatos cortos, amén de cuentos infantiles, obras de teatro y de no-ficción. Por lo que por todo ello ha recibido una gran cantidad de premios literarios entre ellos el David Cohen y el Premio Whitbread, además es miembro de la  Academia de las Letras Irlandesas.

     Voy al grano: Trevor nos presenta para mi opinión una obra maestra y modelo de como se ha de escribir una novela, presentando situaciones, personajes, paisajes, entornos, sentimientos y sobre todo el alma humana de manera concisa, clara, entendible y sobre todo sin artificios ni 300 páginas de relleno para que se venda al tipo de un best seller al uso.
     Estamos a finales de los años cincuenta del pasado siglo en una comarca rural de Irlanda en donde la única actividad del pueblo es vivir la rutina y monotonía de su existencia acorde a las normas impuestas por la moral (eminentemente católica) y las buenas normas de convivencia. La frialdad con la que se conducen los personajes, al menos de forma aparente, no es más que una escudo de protección de los sentimientos ante los demás. El autor nos presenta esa vida cotidiana en que en apariencia, no pasa ni sucede nada que no hubiese acontecido el día anterior pero que está sobre todo cimentada en unos personajes que sufren y  aman en secreto, proyectan su sufrimiento y su amor  en los demás dándonos la impresión de que envidian la vida de los otros pero que en realidad se entristecen por la suya propia.
     Dillahan es un campesino que vive en su granja junto a su joven mujer Ellie, criada en un hospicio por unas estrictas monjas y ofrecida al mismo como sirvienta tras la muerte accidental de su anterior esposa y el hijo de ambos y que él arrastra como una pesada losa de culpa toda la novela. 
     Ellie conoce a un joven en el pueblo en el transcurso de unas compras y termina enamorándose de él como nunca lo ha hecho pues así como comparte su vida con Dillahan no comparte un amor que no existe entre el matrimonio. 
     Esa es la base del libro sobre el que descansa toda la maravillosa prosa de William Trevor, al que lea ésto, disfrutar del libro al igual que yo he hecho, no os cuento más. Si teneis dinerito os lo comprais o si no a la biblioteca pública más cercana, tal como yo hago en Aspe y a leerlo.

Punto de Fisión


Me hago eco del blog de David Torres y de su entrada "La Impunidad".
Reflexión interesante de la realidad española, sí esa que hace que al pobre de Rajoy no le permita revalorizar las pensiones ni apaciguar el panorama político cesando al impresentable y calvo-fascista del ministro Wert.





"En España la impunidad es una categoría ontológica y, más incluso, una forma de vida. Aquí hay gente que nace inocente y otra gente que nace impune, lo cual no es lo mismo ni parecido sino más bien lo contrario. Un pobre hombre se pregunta en voz alta no ya quién mató a su padre sino cuántos algarrobos abona su cadáver en una cuneta y le dicen que se calle, que eso fue hace mucho, no vaya a joder la concordia entre vecinos. Como él hay otros ciento trece mil españoles que el Día de los Muertos ya pueden ponerse a jugar al Buscando a Wally en versión subterránea que les va a dar igual, que por lo menos otros ciento trece mil españoles se descojonan vivos porque saben exactamente debajo de qué piedra y en qué cuneta. Hasta en Europa le han dicho que se joda porque saben de sobra que no es bueno meterse en nuestras cosas, que los españoles nos pasamos así el rato, entre lágrimas y carcajadas, entre la picaresca y la guerra civil, y si nos aburrimos pues nos vamos a los toros o le pegamos un tiro a un ciervo y luego nos colgamos los cojones en la cabeza, que también da mucha risa.
Este carácter ciclotímico del español, que se alegra de la muerte y se amarga de la vida, se percibe muy bien en nuestros chistes (la mayoría son de guardar luto) y en nuestras fiestas populares, donde nos sabe a poco arrojar una cabra de un campanario y a veces sacamos una motosierra para cortarle la corbata al novio y se nos va la mano y lo decapitamos, como si fuese el pueblo de Gila. También parece cosa de Gila la juerga del Madrid Arena, que termina con cinco niñas muertas y aquí no ha pasado nada, señora, si no le gusta, váyase del pueblo. Hay que ser muy español, pero mucho, para decirle a esas cinco familias que han visto el video del túnel reventando a presión como una lata de guisantes que la culpa fue del chachachá, que circulen y que a ver si en la próxima niña tiene usted más cuidado, señora.
Pones a los irresponsables de la comisión de investigación del Madrid Arena a resolver el magnicidio de Dallas y concluyen que no había un tirador ni dos, que Kennedy murió de un estornudo. Juntas los dos casos, el de las cunetas y el del pasillo, y queda España reducida a un cuello de botella, una tragedia en dos actos donde en el primero hay demasiados muertos y en el segundo demasiado pocos. Hombre, no vamos a ponernos a cavar ahora medio país con la que está cayendo y tampoco vamos a molestar al forense por sólo cinco niñas que encima eran pobres. Llega a partirse una uña en la fiesta del Madrid Arena la hija de algún pez gordo y se caga la perra, van dimitiendo en fila desde la alcaldesa hasta el conserje del vicealcalde y su primo también, por si acaso.
Aparte de en los cargos públicos, aquí la impunidad también viene incluida en los uniformes, como a esa señora a la que los Mossos le arrancaron el ojo con una pelota de goma y todavía le van a hacer pagar la pelota. No es de extrañar que Díaz Ferrán se enfade cuando lo empuran sólo por unos millones de nada: se llega a enterar antes y se dedica al asesinato"


http://blogs.publico.es/davidtorres/2012/12/05/la-impunidad/

lunes, 3 de diciembre de 2012

LUGARES QUE NO QUIERO COMPARTIR CON NADIE

   Aunque hace ya dos o tres semanas que terminé de leer el libro, no me he atrevido a poner la reseña por pura pereza, ese mal que atenaza a los humanos en general y del que sólo se libran los que han conseguido eso que se llama una vida de provecho.
   De entrada me encanta el título, lo de los lugares que no quiere compartir la autora, cosa que a continuación sí que hace y con ganas de darnos un gran paseo por esa urbe que es Nueva York y todos sus barrios. Podríamos pensar que Elvira se ha dejado unos cuantos sitios para ella, aunque sea compartido por el resto de habitantes de la urbe, y de hecho lo pienso, yo haría igual y paso a explicarlo.
   Definiría el libro como una guía de viajes, un recorrido por el Nueva York privado de la autora y de su entorno, pero por eso mismo es lo que lo hace interesante, la privacidad. Reconozco que jamás he leído una guía de viajes de ninguna ciudad, país o comarca, las he ojeado y poco más, me aburre sólo el pensar que hay un tipo o varios tipos que se empeñan en recomendarme unos cuantos sitios que no debo perderme bajo ninguna manera. La autora, fundamentalmente nos habla de ella y de su integración en la urbe, como viaja, que come, que bebe, donde sufre y donde disfruta de una ciudad que ella define como muy dura, durísima. Pero que si te haces a ella, puedes disfrutar como cualquier neoyorkino.
   Accidentes domésticos, paseos con la perrita, visitas al psiquiatra, llegada de los hijos, presentaciones de libros y conferencias; vivencias al fin y al cabo de la novelista con el fondo de la ciudad es componen el cuadro de un libro muy redondo, fácil de leer y entretenido para gente curiosa, muy recomendable.


jueves, 15 de noviembre de 2012

15- N (El día después)

Hoy es el día después de la convocatoria a nivel europeo de una huelga general y posteriores manifestaciones como protesta al recorte de derechos y por una sociedad más justa.
No quiero entrar a valorar la utilidad de una huelga general, pues ya habrá gente sesuda que lo hará mejor que yo, eso es seguro, lo que si está claro es que para no servir para nada la empresarial ya viene a poner en cifras lo que se ha perdido económicamente y hasta dicen que en conceptos tam abstractos como la Imagen que damos como país en el exterior. Será en el resto del Sistema Solar, si es que ya no nos conocen pues en Europa, Norte América y Asia ya saben como nos manejamos. En Centro y America del Sur aún creen en algunos países que somos cuasi perfectos, los perfectos son los paisanos de EUA.
Lo que sí que me altera un poco la sangre aunque cada vez pierdo un poco de capacidad de asombrarme es lo que la carcundia, el pensamiento rancio puesto en servicio de La Conferencia Episcopal y de esa parte de España que se siente más española que los demás publica en sus TBO´s mediáticos. Uso fraudulento que se hace de la pasta de papel para publicar todo tipo de contenidos sin importarles una mierda si ofenden o no. Es la táctica de ese grabn hijo de puta que se llama Murdoch, que contamina todo lo que publica.

martes, 13 de noviembre de 2012

LIBROS, LIBROS, BIBLIOTECAS Y CLUBS DE LECTURA

Reconozco que en ocasiones me puede la pereza, queda mal decirlo sobre todo si eres alemán y protestante, vamos que haces elogio del trabajo y que caer en la molicie pues está como mal visto. Pero yo que ni soy alemán (aunque algunos se empeñen en hacerme suizo) ni protestante me joden las faltas de ganas que padezco durante épocas para ponerme a escribir y que encima coincide en un momento en que me sobra el tiempo.
Por eso quiero reiniciar, resetear o reinaugurar por enésima vez ésta mini sección de comentarios de libros. Si no fuera porque a ella le queda mejor el pelo cardado y que yo ya no fumo Winston, juraría que me parezco a Rita Barberá, esa efigie que gobierna mi ciudad de Valencia. Sigo columpiéndome por las ramas cual mico descarado, cosas del ímpetu no os creais nada.
Retomaré los comentarios con un librito de Elvira Lindo que de momento me está convenciendo y gustando que es todavía mejor, pero ya me extenderé en mi opinión cuando lo liquide. 
Bibliotecas, o mejor dicho la Biblioteca Rubén Darío de Aspe que es donde habito unas cuantas horas al día junto a Gracia, Mila y a ratos Alicia que son las gobernantas de éste saloncito desde donde veo el mundo e intento que el mundo me vea a mi a través de una oferta de trabajo que no llega nunca. Saloncito acojedor en donde en ésta mañana tan desapacible se está calentito mientras veo las hojas de arbol volar a través de los cristales y los abueletes se sujetan la gorra con una mano que ya es hacer viento ya.
Biblioteca que también me ha dado la oportunidad de engancharme a la lectura casi de una manera abusiva, no es que quiera leerme todo el fondo de referencias de la misma, pero voy camino de hacerlo. Espero no quedarme sin vista antes. Camilleri, Eslava Galán, Auster, Atxaga, Joaquín Berges, Josh Bazell, Hans Keilson, Mankell...Me dejo bastantes más pero de éstos autores he secuestrado durante unos cuantos días los libros de los anaqueles de la Biblio. Y los que tengo en casa y todavía por leer.
Té con Tagore es la apuesta que hace la gente de la Biblioteca como club de lectura que ofrece la oportunidad a sus miembros de hacer una lectura comentada de los libros que se seleccionan, ahora estamos concluyendo el ciclo de cine y libros con una novelita deliciosa de Luis Sepúlveda: "El viejo que leía novelas de amor" más tarde veremos la peli que rodaron sobre la misma. Ya veremos que tal es porque no la conozco, la peli me refiero.

SOBRAN...VAYA QUE SI SOBRAN LOS MOTIVOS.

Del Blog de Iñaki Gabilondo:

http://blogs.elpais.com/la-voz-de-inaki/2012/11/motivos-de-sobra-para-el-14-n.html


No hay más que decir, EA!

lunes, 17 de septiembre de 2012

UN LIBRO: SIETE CASAS EN FRANCIA

Después de una temporada larga volvemos con los libros:



SIETE CASAS EN FRANCIA
Bernardo Atxaga. Alfaguara, 2009.
     No había leído nada de éste autor aunque no me era desconocido del todo ya que había leído comentarios sobre la novela Obabakoak en la que se basa la película Obaba y que en su día fue Premio Nacional de Narrativa en 1989 y Premio de la Crítica 2003. Autor además de El hijo del acordeonista, que terminará n mis manos próximamente, cuando desatasque la estantería de libros por leer;  varias novelas más y de alguna colección de poesías siempre escritos en euskera y editadas en Alfaguara. Por cierto y haciendo las cosas medio bien, nacido en Asteasu, Guipuzkoa en 1951.
     El Congo Belga, año 1903 y Chrysostome Liège llega al destacamento de La Force Publique a orillas del río Congo en Yangambi y tal como nos cuenta Atxaga: ‘No era exactamente el último lugar del mundo, porque, como se decía en la Force Publique, tal honor correspondía a Kisangani, situado a unos doscientos kilómetros río arriba; pero estaba ciertamente lejos de cualquier lugar conocido’.
Las posesiones, y nunca mejor dicho, Belgas en el África Central o Ecuatorial son ricas en caucho, maderas exóticas, marfil y con el tiempo lo serán de diamantes y del mineral ese que hay en los teléfonos móviles , el koltran, y por los que se siguen cometiendo las mismas atrocidades desde la época de Leopoldo II, el rey de los belgas y he aquí la curiosidad, propietario personal de los territorios del Congo, por lo que se convirtió en multimillonario moliendo a palos a los indígenas, esclavizándolos e instaurando un régimen represivo brutal en el que no faltan las amputaciones o ejecuciones sin juicio y en el que el sistema productivo para la extracción del caucho se basa en cuotas de producción de las que los colonos y militares tienen un porcentaje de las mismas.
Con ésta base, Atxaga nos narra las peripecias de un destacamento dirigido por un comandante poeta sometido a una mujer insaciable económicamente,  unos oficiales inmersos en locuras personales en el que personajes como Chrysostome, un sirviente aborigen y una bella nativa dan el contrapunto humano a una historia que si no fuese por el tratamiento semi-humorístico que le da el autor sería totalmente inhumana por la frialdad en la que se conducen los autores de todo tipo de fechorías no sólo con los nativos, si no entre ellos mismos, paisanos todos de la Bélgica colonial. Pienso que no usa metáforas ya que todo queda explícito, pero no usa elementos escabrosos y usa es tono irónico para tejer un telón de fondo sin más preocupación que lo que ocurrió, pasó hace más de cien años y que ya no tiene remedio. Por mucho que esa zona descolonizada siga siendo el sumidero de la humanidad guerra tras guerra.
Siete casas en Francia es una novela totalmente recomendable y su lectura se nos hace amena gracias a la prosa fluida de Bernardo Atxaga y que ya al principio comenté que en breve pasaré a leer otro de sus libros.

jueves, 13 de septiembre de 2012

UN PAR DE FOTOS

      Aún no había puesto ninguna aunque siempre había sido mi intención, pero es que la pereza es muy poderosa en ocasiones, la verdad.
       Un a par de picks, como dicen los cursis, del gran fotógrafo Alfred Eisenstaedt, nacido en lo que por aquel entonces era Prusia (como el color de los óleos) y hoy es una parte de Polonia, pongo el enlace de la Wiki en inglés pues el que hay traducido es muy somero: http://en.wikipedia.org/wiki/Alfred_Eisenstaedt.
       La primera foto siempre que la he visto me he quedado enganchado a ella y es el punto de vista que en ocasiones no tenemos de la vida por muy observadores que seamos hay un ángulo de visión que nos falta y en éste caso es el del punto de atención de los niños. Por regla general cuando un grupo de niños se rién o se asustan como es éste caso, no sé porque nos ponemos a su altura y o bien reímos con ellos o nos asustamos con los nanos.


     La otra imagen, quiere ser un pequeñito homenaje a Norma Jeane Baker, nacida como Mortenson y artísticamente conocida como Marilyn Monroe en el cincuentenario de su muerte (¡50 años!).
     Sin entrar en conspiraciónes, ni en otras cuestiones, tan sólo, repito un homenaje a la belleza, que falta nos hace en éste mundo.


     

martes, 11 de septiembre de 2012

AQUI YA NO QUEDA NADA.

     Me hago eco de una entrada en la página web de Antonio Muñoz Molina, que luego copiaré más abajo y que habla sobre la llegada de dos personajes a Madrid y a Cataluña para promover casinos, hoteles y porque no decirlo, también putas.
     Doy título a la entrada como "aqui ya no queda nada" porque en ésta tierra bendita que algunos aún llamamos Comunitat Valenciana y que pronto dejará de serlo para llamarse como en los telediarios dicen El Levante español, ya no queda pasta para trincar ni a quien engañar pues esto es tierra quemada. La clase política a que la que llevamos aupando el poder desde el noventaytantos no tiene crédito ni moral ni mucho menos bancario para hacer ningún tipo de movimiento.
     Parques temáticos ruinosos, ciudades turísticas vacias, estudios de cine arruinados y eventos deportivos para salir en la foto y permitir que los pijeras de siempre puedan seguir con sus aficiones caras mientras las escuelas deportivas están bajo mínimos presupuestarios y las piscinas como la de Monforte del Cid tiene que cerrar pues no hay nadie que pueda mantenerla. Ese es el legado que años de gobierno de una panda de inútiles criados a la sombra de los colegios caros no han dejado en nuestro territorio. Aunque es curioso como la desesperación por carencia de ideas hace que la "Espe" y  "robocop"  Mas (no puedo evitar esa asociación de imágenes) se avengan a promover unos proyectos que en uno roza o cae directamente en lo ilegal y el otro viene abanderado por un empresario o lo que sea que fué el prototipo de la explosión de la burbuja inmobiliaria.
     La entrada:

Su excelencia

Pues nada: ya tenemos Eurovegas en Madrid, y en Cataluña, para no ser menos, no sé cuántos parques temáticos, en los cuales anda mezclado ese empresario ejemplar, Enrique Bañuelos, que tanto tuvo que ver con todo lo que nos ha llevado a la ruina, la especulación, el clientelismo político, la burbuja inmobiliaria. Grandes alternativas a la crisis: juego, prostitución, recalificaciones de terrenos, políticos jugando la carta del populismo y arrodillándose frente a un magnate que ni se molesta en decirles en qué parte de la provincia de Madrid(perdón, la comunidad:la suma de todos) va a instalar su tinglado. Les ha dejado claro, eso sí, que no quiere sindicatos. El sindicato al que pertenece este señor es bastante conocido. Sale mucho en las películas. En Estados Unidos financió la precampaña del ultramontano Rick Santorum hasta que, dándose cuenta de que no iba a ganar,  le cortó el grifo del dinero y pasó a financiar a Romney. Ni sindicatos, ni impuestos, ha dicho el magnate. Las leyes se quedan en suspenso no vaya a ser que se enfade. Habrá que ver cuánto nos cuesta. No ha ido a ningún otro país europeo, ha venido al nuestro, lo cual ya es una prueba del papel que nos toca, y que nuestra chusma política prefiere para nosotros: los grandes patriotas de la españolidad nos convierten en una república bananera en Europa. ¿Y a éstos es a los que se les llena la boca con la palabra “excelencia”? Mientras, a los pobres les recortan las pensiones y a las mujeres la Seguridad Social deja de costearles las mamografías, y el dinero público que deja de gastarse en educación y en investigación científica va a subvencionar casinos, prostíbulos y parques temáticos.  Siento asco y vergüenza.

lunes, 30 de julio de 2012

EL TRIUNFO DE LOS MEDIOCRES

Paso a copiar el artículo de David Jimenez publicado en su más que interesante blog, del que pondré abajo del todo el enlace.
No puedo dejar de estar totalmente de acuerdo en lo que escribe David y a modo de entradilla diré que si bien existe el derecho a no ser excelente no es menos cierto que al menos a los que encomendamos la tarea de ser nuestros administradores lo sean o al menos lo intenten.
Ahí, va:



"Quizá ha llegado la hora de aceptar que nuestra crisis es más que económica, va más allá de estos o aquellos políticos, de la codicia de los banqueros o la prima de riesgo. Asumir que nuestros problemas no se terminarán cambiando a un partido por otro, con otra batería de medidas urgentes o una huelga general. Reconocer que el principal problema de España no es Grecia, el euro o la señora Merkel. Admitir, para tratar de corregirlo, que nos hemos convertido en un país mediocre.  Ningún país alcanza semejante condición de la noche a la mañana. Tampoco en tres o cuatro años. Es el resultado de una cadena que comienza en la escuela y termina en la clase dirigente. Hemos creado una cultura en la que los mediocres son los alumnos más populares en el colegio, los primeros en ser ascendidos en la oficina, los que más se hacen escuchar en los medios de comunicación y a los únicos que votamos en las elecciones, sin importar lo que hagan. Porque son de los nuestros. Estamos tan acostumbrados a nuestra mediocridad que hemos terminado por aceptarla como el estado natural de las cosas. Sus excepciones, casi siempre reducidas al deporte, nos sirven para negar la evidencia.
Mediocre es un país donde sus habitantes pasan una media de 134 minutos al día frente a un televisor que muestra principalmente basura. Mediocre es un país que en toda la democracia no ha dado un presidente que hablara inglés o tuviera mínimos conocimientos sobre política internacional. Mediocre es el único país del mundo que, en su sectarismo rancio, ha conseguido dividir incluso a las asociaciones de víctimas del terrorismo. Mediocre es un país que ha reformado su sistema educativo trece veces en tres décadas hasta situar a sus estudiantes a la cola del mundo desarrollado. Mediocre es un país que no tiene una sola universidad entre las 150 mejores del mundo y fuerza a sus mejores investigadores a exiliarse para sobrevivir.
Mediocre es un país con una cuarta parte de su población en paro que sin embargo encuentra más motivos para indignarse cuando los guiñoles de un país vecino bromean sobre sus deportistas. Es mediocre un país donde la brillantez del otro provoca recelo, la creatividad es marginada -cuando no robada impunemente- y la independencia sancionada. Un país que ha hecho de la mediocridad la gran aspiración nacional, perseguida sin complejos por esos miles de jóvenes que buscan ocupar la próxima plaza en el concurso Gran Hermano, por políticos que se insultan sin aportar una idea, por jefes que se rodean de mediocres para disimular su propia mediocridad y por estudiantes que ridiculizan al compañero que se esfuerza.
Mediocre es un país que ha permitido fomentado celebrado el triunfo de los mediocres, arrinconando la excelencia hasta dejarle dos opciones: marcharse o dejarse engullir por la imparable marea gris de la mediocridad"
Y el enlace:

lunes, 16 de julio de 2012

INCREIBLE, PERO CIERTO

Copio y pego  el enlace del blog de mi querida amiga La Flower (Hasta el higo.com)
Renazco de mis cenizas y me leo ésto, me gustaría compartirlo si hay alguien que todavía me lee.
Ahí va:
 

http://www.hastaelhigo.com/2012/07/hasta-el-higo-ii.html?showComment=1342452952371#c4086755854532382354

miércoles, 18 de abril de 2012

¿A QUE SE DEDICA EL REY?



RECIBIDO POR CORREO ELECTRÓNICO:


El rey Juan Carlos ha perdido el contacto con la realidad. O al menos, eso parece. Solo una profunda desorientación y desconexión con la sociedad a la que debe servir, explicaría –y mal- que le parezca bien ir a cazar elefantes. El viaje es totalmente inadecuado, impropio e injustificado.

Inadecuado, porque España está en uno de los momentos más críticos de su reputación internacional. El viaje del monarca, para darse un capricho inoportuno, no contribuye a la imagen de moderación, esfuerzo y sacrificio que debemos dar en nuestra pelea reputacional con los mercados y las instituciones comunitarias.

Impropio, porque el monarca no puede, ni debe, ignorar que cazar elefantes por placer es obsceno y hiere, profundamente, millones de sensibilidades. Tiene todos los componentes para resultar despreciable. Además, la puesta en escena de una cacería preparada para el goce, alimenta todas las imágenes perversas de la opulencia y el poder.

Injustificado, porque no hay ninguna razón para hacer este viaje, a su edad, con sus condiciones físicas, para practicar la caza, y de elefantes. Ninguna explicación hace incomprensible tal cúmulo de errores imprudentes e innecesarios.

Pero la pregunta clave es: ¿Y si no se hubiera caído? Pues no lo sabríamos ya que la Casa Real no informa de las actividades privadas del rey. Es muy discutible que, en pleno siglo XXI, podamos considerar como privado un viaje de estas características, pero lo realmente alarmante es descubrir que nadie se lo impidió.

¿Cómo es posible que nadie viera el peligro físico, estético y ético de esta aventurilla? La Casa Real no está para satisfacer los caprichos de su inquilino, sino para servir al Jefe del Estado. Y actuar, siempre, en consecuencia con esta alta responsabilidad. Y ¿quién más lo sabía? ¿El Príncipe? ¿Nadie le desaconsejó tal despropósito? ¿En qué mundo viven?

La acumulación de errores de la monarquía en los últimos años es propia de una institución que ya no entiende su misión en la sociedad. Es difícil servir a una comunidad con la que ya no te identificas, no comprendes y no atiendes. La insensibilidad es el primer paso para la ruptura. No es que la sociedad española se aleje de la monarquía, es al revés. Además, cuando se pierde el pudor, como es el caso de esta cacería impúdica, ya no es posible la dignidad. Y el rubor no la restaura.

lunes, 16 de abril de 2012

BUZON DE TIEMPO de Mario Benedetti

BUZON DE TIEMPO de Mario Benedetti Ed. Punto de Lectura año 2005

Cayó en mis manos y nunca mejor dicho pues no recordaba que tenía éste libro entre los que no he leído, pero ha sido una de las sorpresas con las que me he encontrado al abrir unas cajas que aún estaban pendientes de revisar de mi penúltima mudanza. Sorpresa positiva ya que junto al de Benedetti han aparecido otros volúmenes que en su día compré, creo que hace ya unos cuatro años y que como he comentado, nunca los abrí y que se quedaron esperando a que alguien lo hiciese. Y la parte negativa de la sorpresa de las cajas famosas que me han desaparecido unos cuantos ejemplares que pensé que estarían guardados allí, en fin, lo mismo no se merecían que los siguiese poseyendo. A lo que iba, gratísima sorpresa la de ésta recopilación de cuentos de Benedetti. Desde las epístolas hasta la conversación sin matices. Apariciones fantasmagóricas para pedir cuentas hasta recuerdos de un amor lejano. Excelente para pasar un buen rato con una prosa dinámica y clara con expresiones geniales y definiciones certeras sobre vidas compartidas y melancolías de lo que pudo ser y nunca sucedió.

viernes, 23 de marzo de 2012

VIVE COMO PUEDAS
Joaquín Berges
Colección Andanzas de Tusquets


Excelente novela de Joaquín Berges, joven autor (del 65, je je) que me sorprende gratamente pues al principio pensé que era una novelita satírica más en el tono de las que nos regala de cuando en cuando Eduardo Mendoza y que lo hace muy bien por otro lado, pero que al final hace que me emocione con las aventuras de Luis y de su singular familia.
Cierto que en sus primeras dos terceras partes usa la sátira y la ironía enfocada a casi todo lo que le rodea, madre, esposa, hijos, ex-esposa, marido (y primo hermano) de su ex y hasta de él mismo, que no viene mal el reírse de uno de su propio reflejo en el espejo aunque tema las reacciones del mismo. Luis vive en su segunda experiencia marital con una fanática de las terapias naturales y con dos de sus hijos: una niña de diez años con un pensamiento analítico y lógico impropio de su edad y con el pequeño (de momento) de cinco el cual atosiga a Luis con preguntas del tipo “Papá, ¿Qué es el tiempo?”, múltiples porqué y paraqués que hace que Luis se plantee si su formación como ingeniero industrial es suficiente para comprender a ese niño que anda siempre acompañado de una Unidad Terminator de última generación que nadie ve salvo él.
Una serie de acontecimientos harán que Luís profundice en todo aquello que asusta y agobia al hombre moderno y que es lo mismo desde hace siglos: la Vida, la Muerte, el compromiso ante las dificultades y el recuerdo que dejaremos en nuestro paso por el planeta. Y lo hace de manera adulta (por una vez) y consciente de sus actos y consecuencias.
Recomendable lectura de un autor poco conocido con otra novela publicada anteriormente y que en el momento que pueda pienso devorar.

miércoles, 21 de marzo de 2012

NUEVAS ENTRADAS

He configurado desde hoy éste blog para que algunos reciban notificación de las entradas vía emili.
Si hay alguno que no quiera recibirlos, porfi que me lo diga pas problem!

domingo, 18 de marzo de 2012

BURLANDO A LA PARCA

BURLANDO A LA PARCA de Josh Bazell
Editorial Anagrama. 2009

Uauhh!...que diría un personaje de ésta novela de Josh Bazell.
Imaginativa, fresca, procaz, salvaje y en ciertos momentos surrealista. De todo me viene a la cabeza para comentar ésta novela negra pero totalmente satírica y mordaz.

Nos habla de la trayectoria de Peter Brown, médico interno en un hospital de Nueva York pero que en realidad se trata de la identidad de un testigo protegido o mejor dicho la nueva vida de un asesino a sueldo de la mafia que en un momento decide abandonar la organización y delatar a sus miembros.

Hasta aquí la parte clásica en una novela negra, en donde nos relata algunas de sus “hazañas” de manera cruda, sin obviar detalles y que si nos la imaginamos como una película, probablemente algunos no habrían aguantado en la sala de cine. Lo más terrorífico son sus andanzas en el hospital, la relación entre sus compañeros médicos, enfermeras letonas, estudiantes, visitadoras médicas y por supuesto con los pacientes enfermos que ingresan en él. Aquí es donde Bazell destila toda su mala leche con el sistema sanitario, las aseguradoras médicas, la incompetencia de enfermeros y avaricia de cirujanos.

Considero que son dos novelas en una en donde convergen las tramas para hilar los argumentos y que fácilmente en el momento que las editoriales “aflojen la mosca” habrá una segunda y hasta una tercera parte, eso si no planifican una saga fílmica, y si no al tiempo. Lectura entretenida, rápida pero que a diferencia de tanto Best Seller anodino, no te deja indiferente por la constante crítica a una sociedad en donde como siempre los más perjudicados son los de siempre, los que no se saben las reglas del juego.

martes, 13 de marzo de 2012

UNA COMEDIA EN TONO MENOR



De HANS KEILSON
Colección Alexanderplaz, 20 de Ed. Minúscula

Hoy paso a comentar una novela corta del autor alemán Hans Keilson, que haciendo un pequeño apunte biográfico diré que nació a principios del siglo XX y que en 1936 emigró a Holanda, país en donde ejerció la medicina para el movimiento de resistencia durante la ocupación nazi y en donde sigue residiendo en la actualidad compaginando su labor como médico, psiquiatra y literato siempre en lengua alemana.
Deliciosa novela corta , como he dicho antes, en donde nos narra las rutinas diarias de una joven pareja que reside en una pequeña población holandesa durante la Segunda Guerra Mundial. Un día, deciden acoger o mejor dicho ocultar a un perseguido judío del que ignoran todo, hasta su nombre y que deciden llamarlo familiarmente como Nico. Al cabo del tiempo, después de una enfermedad, el huésped fallece y tienen que deshacerse del cadáver con lo que empezarán los verdaderos problemas para Marie y Wim, la pareja en cuestión.
Hasta aquí poco más o menos la trama del relato, que en sí no tiene gran cosa. El libro me ha gustado porque desde la simplicidad de la historia, el autor nos muestra, las dudas, inquietudes y temores que agobian tanto al inquilino como la joven pareja que distan mucho de la habitual imagen de héroes. Y eso es lo que hace grande la narración, que nos libra de tramas y sub tramas artificiosas, dobles lecturas y personajes con trampa para el lector que nada sabe.
Keilson nos obsequia con la cotidianidad obvia, en donde todo es previsible, las conversaciones, las relaciones entre vecinos y con los proveedores de la casa como el lechero o la empleada del hogar, pero en donde sobre todo brilla un concepto que en un país invadido y con un régimen político fascista como fue la Holanda de esa época, y en donde se empieza a vislumbrar la esperanza, aún lejana de una liberación, como decía brilla sobre todas las cosas: la solidaridad entre gente necesitada.

jueves, 8 de marzo de 2012

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Del blog de la Señorita Puri, sigo "robándole" los temas:

miércoles, 7 de marzo de 2012

LIBRO


DAISY SITERS de Henning Mankell
Tusquets Editores, colección andanzas


Como ya habéis visto en la columna de la derecha, hay un espacio en el que indico lo que estoy leyendo, cosa que tampoco sucede siempre en tiempo real, pero ahora que dispongo y abundantemente de él, pues quiero hacer comentarios de los libros para o bien ayudaros a su lectura o para despejaros dudas de si debéis o no empezar a leerlos.
Tampoco quiero que sea dogma de fe lo que diga, que presuntuoso sería por mi parte, pero sí que fuese un debate entre los incontables lectores que tiene éste, vuestro blog. Cuando me pongo clásico y pedante en la redacción, es que no me aguanto a mí mismo.
No había leído nada de Mankell, por lo que cuando vi éste libro en la biblioteca, no dudé en hacerme con él y hasta devolverlo en tiempo y forma, cosa que en ocasiones cuesta. Tenía algún dato del autor por haber ojeado alguna reseña en prensa y porque es el autor de la serie de relatos de literatura negra con un “sui géneris” inspector de la policía sueca al que llama Kurt Wallander y que confieso que he seguido por la serie para televisión de la BBC protagonizada por Kenett Branagh, pero éste libro no va del policía pero si de Suecia, que para los cálidos españoles, queramos o no, nos seduce como país, hasta que habla de inviernos con veintitantos grados bajo cero, con lo que nos regresamos mentalmente pues nuestro cuerpo ya está a orillas del Mediterráneo.
Éste libro lo incluiría como literatura social o sociológica, mejor dicho. Nos narra la historia de dos mujeres, madre e hija, en la Suecia de 1941 hasta la casi actual de 1981, año en que concluyó la novela. Hay más personajes femeninos, en éste caso, sirven como palanca para ayudar en los cambios que se producen en sus distintas vidas. Tanto Elna (la madre) como Eivor (hija) se apoyan en momentos dados en Vivi y Liisa y son parte importante para resolver las incertidumbres de los dos personajes principales. La presencia de los hombres, aunque sean parte activa de las vivencias de las dos, pienso que no es relevante en sí, si no que los veo como accesorios, de hecho nunca están perfilados del todo pero tampoco sobran en la historia o historias, pues ya he comentado que son fundamentales en la vida de ellas.
Todo el párrafo anterior para volver al principio. Es un libro sobre la evolución de la sociedad sueca dentro de una familia obrera en donde la estratificación de la sociedad sueca, es más que patente, siendo los distintos escalones “estancos” la mezcla entre las distintas capas sociales no existe, siendo la relación entre ellas casi inexistentes, tú trabajas yo te pago, etc. Evolución en costumbres y en manera de pensar, siguen trabajando, y no están obsesionados con la lotería y en salir de pobres como en España, trabajan porque ganan dinero y cambian de trabajo y de ciudad porque les pagan mejor o tienen mejores condiciones. Evidentemente no es una colección de experiencias laborales a modo de un portal electrónico de trabajo, pero sí que nos aporta una idea de esas relaciones laborales y humanas en Suecia.
La comparación entre ese país del frío y el alegre y entusiasta país del sur de Europa en que nos encontramos (al menos yo), es inevitable. Podemos informarnos con nuestras madres o abuelas de lo que era éste país y lo que era o es Suecia en la misma época. Caer en la melancolía es lo fácil, pero es así, al menos en mi caso. Como ya he dicho, relaciones laborales, sexuales, familiares, en definitiva las sociedades tan distintas nos hacen pensar en que podría haber pasado en España si dichas protagonistas hubiesen vivido aquí en esas épocas y con sus mismos problemas, plantear que soluciones habría aportado el conjunto de la sociedad a los “errores” tanto de Elna como de Eivor y de sus familias.
Si os habéis desconectado al segundo punto y aparte y buscáis el final para leer que leches opino, es que lo leáis, me ha parecido bueno y es de los que “hace pensar” cosa que siempre viene bien entre partido y partido de futbol o “Sálvames” y “Grandes Hermanos”.

lunes, 5 de marzo de 2012

Experimento Valora la Vida

Hace un rato encontré en el blog que sigo de La Señorita Puri éste video publicitario que ella recomienda que veamos y que el que pueda, si puede se emocione.
Tengo una opinión un tanto especial sobre las ONG´s y su función en nuestra sociedad y sobre todo a raiz de las informaciones que han surgido ultimamente alrededor del "Planeta Blasco (Rafaelín)" y los choris valencianos, pero es posible que haya visto la luz después de valorar ésta campaña.
Aquí os dejo el vídeo:

video

viernes, 2 de marzo de 2012

UNA CARTA PARA PACO

Recibida por correo electrónico por mi amigo Jose, el Grafi para algunos e ideólogo indignado desde que tuvo los 18 años:



"
 Querido Paco,

Te escribo para felicitarte por tu excelente disertación doctoral. El ingrato tribunal te concedió un sobresaliente cum laude. Te merecías un sobresaliente cum fellatio.
Yo también soy investigador. Después de trabajar durante 7 años en las universidades París y Cambridge, volví a Madrid el pasado diciembre. La escasa ambición intelectual que he encontrado, me hacía reconsiderar la decisión de desarrollar mi carrera en España. Pero tu éxito académico me devuelve la confianza en la calidad científica de nuestro país.

Me entusiasmó que defendieses tu tesis el 10 de Febrero, un día después de la condena del Supremo a Baltasar Garzón. El rojelío de este país ha vuelto a exhibir su histórica necedad.

¿Cómo pueden defender a un juez zopenco e infame frente a un adalid de la honradez y el intelecto?

Paco, tienes que estar muy orgulloso. Garzón también persiguió a otros luceros de la Humanidad como Augusto Pinochet.
He leído con gran interés tu disertación titulada “Propuestas para la reforma del sistema electoral”. Sugieres la creación de 350 distritos electorales uninominales con elección directa. Paco, eres demasiado benévolo. Yo hubiese apostado por una circunscripción única. Una Grande y Libre circunscripción. ¿El vulgo quiere democracia? Ya pueden escoger a los expulsados de Gran Hermano: Democracia Real, y semanal. Además, cuando los valencianos han tenido la oportunidad de votar a sus líderes políticos, os han elegido, una y otra vez, a Rita y a ti. Por mayoría absoluta.

¡Comunistas ingratos! ¿Quién llevó la Formula 1 a Valencia? Unos días antes de dimitir como President, firmaste la ampliación del contrato hasta 2020 por 108 millones de euros. Sólo un sagaz lince de la negociación podía arrancarle semejante chollo a Bernie Ecclestone.

Ahora, los gafotas chupa subvenciones protestan por el cierre de 14 laboratorios en el Centro de Investigación Príncipe Felipe de Valencia. Debemos recordarles que semejante bazofia costaba 9 millones de euros anuales a la Generalitat valenciana. ¿Alimentaban a los ratoncillos con caviar de beluga?
La izquierda es pura contradicción: quiere sanidad pública y también investigación biomédica. Y digo yo, ¿qué futuro tendría la sanidad si erradicásemos el cáncer?
Eres doctor por la Universidad de Elche. Algún periodista malintencionado ha escrito que tu cum laude fue concedido por la Universidad de Alicante. Que no se confundan: la Universidad de Elche es un centro mundialmente reconocido y respaldado por una larguísima tradición de casi 15 años. Me pregunto si existe alguna universidad con más historia en todo el continente.

¿Y quién era el consejero de educación de la Generalitat cuando se fundó semejante institución? Tú, Paco. No permitas que manchen tu legado.
Respetando la exquisita tradición académica española, el tribunal de tesis estaba formado por profesionales independientes. Tu director de investigación, Vicente Garrido, es el presidente del Consejo Jurídico Consultivo de Valencia. Un cargo en el que tú le ratificaste antes de dimitir como President. Ahora, las víboras guerra civilistas berrean porque Garrido te eligió como miembro del Consejo el pasado septiembre. ¿Acaso no es justo que un profesor reconozca a un pupilo de tal calibre intelectual?
Comprendo que hayas decidido mantener tu escaño en el Parlament valenciano. Tu puesto en el Consejo Jurídico Consultivo apenas te asigna 60.000 euros anuales, coche oficial, despacho y dos asistentes. Eres, con toda seguridad, el investigador peor remunerado de nuestro país.

No me gustó que tuvieses que defender tu disertación en el edificio Tamarit de la Universidad de Elche. Algún orangután deficiente podría bromear con que el lugar donde te proclamaron doctor lleva el nombre del mayor ilusionista del mundo.

Paco, tenemos pendiente una noche de vicio y desenfreno por las sastrerías de Valencia. Para los trajes, yo visto una 46.

Un caluroso abrazo,

Dr. Alberto Sicilia.

Addendum [añadido el 15/Febrero]: Mis disculpas si he ofendido a algún
estudiante o profesor de la Universidad de Elche. No era mi intención. El
texto sólo pretendía denunciar, de forma sarcástica, que Camps se doctorase
en una universidad en cuya fundación participó y con un director de
investigación con quien existía un evidente conflicto de intereses. Perdonad
si he molestado a alguien. "